Aluada

Dizem que ela era apenas uma menina, de olhos grandes, cabelos pretos, como à noite, assustada como uma índia, como um bicho acuado, quando foi obrigada a aceitar o matrimônio, ela que vivia solta, descalça a correr pelas campinas, viu seu mundo mudar e naquele dia vestida de branco lá foi ela para o casamento, como ovelha vai para o matadouro, mas não podia opinar, nem escolher, não era dona do seu corpo, nem de sua vontade, foi o que ouviu da mãe, mas ela não queria aceitar aquele destino imposto, pois dentro dela existia uma força que a impulsionava a pensar diferente, a fazer diferente e mudar o seu destino.

Então no momento exato de ir ao altar ou ao sacrifício, alguma coisa falou mais forte dentro dela, como um grito desesperado querendo saí.  Ninguém entendeu o gesto desesperado da moça que fugiu, o noivo não mais a quis e todos na cidade passaram a falar muito mal dela. Quem queria casar com uma doida que fugiu no dia do casamento? Diziam que ela era “aluada” e que em noite de lua cheia ela andava pela mata uivando como uma loba.

A família que morria de vergonha depois do trágico acontecimento no dia do casamento que não ocorreu, enxotou-a de casa, ela então abandonada a própria sorte teve que cai no mundo e se virar, trabalhou em lavoura de café e outros plantios, mas sempre conservando a sua integridade física e espiritual e assim ela foi crescendo como mulher, como ser humano, mesmo com tanto sofrimento era dona do seu destino e escolheu que seu corpo só seria tocado por quem ela quisesse e escolhesse.

Toda noite de lua cheia se ouviam uivos vindos das bandas da casa da “aluada”, que ficava um pouco afastada da cidade já na estrada da mata, e todos comentavam, faziam chacota, diziam que era o dia em que suas regras desciam e ela ficava doida, “aluada”, mas ela parecia viver em outro mundo, alheia a todo tipo de comentários, medíocres, pequenos, vivia no mundo da lua.

 E a vida ia transcorrendo e todos já acostumados àquela criatura estranha “diferente”. Até que um dia a estranha criatura encontrou um outro ser que não olhava para ela com estranhamento, mas sim com encantamento e assim encantados os dois se apaixonaram e ela enfim deixou que alguém tocasse seu corpo, como um peregrino que adentra um templo que há muito estava fechado, guardando mistérios para só quem soubesse desvendá-los, como  a escrita na porta da esfinge “decifra-me ou te devoro” e a aluada enfim entregou a chave que abria os seus segredos para o peregrino que enfim encontrou o seu destino e ela o dela, o destino que ela escolheu.

Rosângela Fonseca do Nascimento

No meu tempo

Por Rosângela Fonseca do Nascimento

Eu sou do tempo em que na Semana Santa se pedia a benção à mãe e ao pai de joelhos, dentro de casa não podia falar alto, palavrão nem pensar.  O bom é que a gente ficava toda a semana sem apanhar, mas quando chegava sábado de aleluia, ai ai, o coro comia. E toda sexta-feira santa lá ia eu almoçar na casa de Maria de Gaspar (minha mãe de leite), eu adorava, porque além de ser muito paparicada por toda a família de mãe Maria, depois do almoço eu gostava de ir ao chafariz que ficava ao lado da casa dela, para ouvi as conversas das mulheres que iam lá para lavar pratos, pois muitas não tinham água encanada em casa, e outras porque adorava ficar jogando conversa fora mesmo. E era cada história que saia, ai, ai. Semana Santa então, “Ave Maria”! Era cada história, lembro de uma vez que uma lavadeira contou a seguinte história: “Que numa sexta-feira santa, uma mulher estava lavando pratos e xingou o nome da “pelada” (palavrão) e dai no mesmo instante à água ficou coberta  de sangue”.  Verdade ou não eu acreditava e morria de medo, essa semana santa então era coisa para se respeitar mesmo.

 Lá em Gurupá-Mirim, minha cidade natal, tinha um senhor que segundo a lenda (a língua do povo) virava lobisomem na sexta-feira santa, nossa eu tinha pavor a ele, e para piorar a situação, quando eu passava em frente a casa dele,  que ficava numa ladeira, ele me chamava de minha netinha, meu Deus eu ficava imaginando aquele homem virando lobisomem, então sai em disparada ladeira a baixo, corria para casa apavorada, minha imaginação sempre foi fértil ne. Era tanta história que o povo contava na semana santa e o ano inteiro, porque cidade pequena sabe como é, ainda mais em outros tempos. Histórias de assombração, pai da mata, a Iara que morava no rio....História de pescador então era um monte,  meu pai quando saia para pescar em noite de lua cheia, chegava com o caçuá cheio de peixes e muitas histórias para contar e também muitos carrapatos para eu tirar.

Sinto falta de hoje em dia as pessoas não darem mais tanta importância às coisas mais simples, as crendices, aos sinais da natureza, semana santa hoje em dia tornou-se mais uma data comercial para as pessoas comparem muita comida e comprar ovos de pascoa caríssimos para as crianças, (que as mães se sentem obrigadas a comprar, tamanho é o apelo midiático e do comércio) crianças que só ouvem falar de um coelho de páscoa, muitas nem sabem do real significado da semana santa, muito menos ouvem falar de histórias de rios, Iaras, pai da mata. Entendo que os tempos mudaram que a tecnologia avançou, as cidades cresceram e os costumes sãos outros, mas tem coisa que eu ainda sinto falta de  como era no meu tempo.

O Rio da minha infância

O rio da minha infância, não era o Tejo, muito menos o rio que banhava a aldeia do Fernando Pessoa, mas era o meu rio, era ele quem banhava a minha aldeia e os meus sonhos, eram dele as pequeninas piabas que eu engolia para aprender a nadar (Nunca surtiu efeito, nado mal até hoje). Na beira daquele rio ficavam as fantásticas mulheres que limpavam fato (vísceras do boi), com muito zelo e depois de limpo elas improvisavam um fogo feito com os gravetos catados nas proximidades do rio colocavam as tripas já temperadas com sal para serem assadas e depois compartilhavam com todos que ali estavam àquela deliciosa iguaria juntamente com um punhado de farinha - que era pra “render e dá sustância na barriga”. Eu acho que vem daí a minha simpatia pelo socialismo. Os pescadores contavam que em noite de pescaria com lua cheia, eles viam assombração, outros diziam que era o pai da mata, outros acreditavam que era algum espírito que tomava conta do rio. Se era algum espírito protetor, eu acho que ele foi embora, expulso pela poluição e pelo desmatamento das matas ciliares, porque o meu rio secou, virou sertão. Só não secaram as lembranças que guardo em meu coração, que até hoje bate forte só de lembrar da sensação maravilhosa de liberdade ao pular de cima da pedreira dentro d’água, mesmo correndo o risco de morrer afogada, valia a pena. Minha memória afetiva conseguiu registrar muito bem essas emoções, se eu fechar os olhos e pensar que estou de volta ao meu rio, sou capaz de sentir: meus pés tocarem a água, as minhas pernas sendo molhadas, o meu corpo mergulhando, meus cabelos se encharcando e minha alma flutuando como as bolhas de sabão das lavadeiras que entoavam suas cantigas enquanto colocavam as roupas para quarar sobre o lajedo. Hoje sei que parte do que sou, do que trago dentro da minha alma que tanto anseia por liberdade e alegria, vem da minha infância, de todas as sensações sentidas experimentadas, banhadas por aquelas águas mágicas. “O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia, Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.” Assim como poeta Fernando Pessoa acha o seu rio mais belo que o Tejo, a minha pessoa também acha muito mais belo o rio que corria pela minha aldeia, porque só ele corria pela minha e continuou correndo dentro de mim.



 Rosângela Fonseca do Nascimento.

A minha origem é Africana.

África de nariz largo, cabelos “pixaim”, “meu cabelo duro é assim...” duro, carapinha engruvinhado de molinha, “eu sou neguinha”.
Para minha consciência negra herói e Zumbi dos Palmares, Guerreira Dandara, não a princesa Isabel, Sinhá Moça ou irmão branco do quilombo - herói enlatado da rede globo.
Meu ideal de político é Nelson Mandela homem bom que nunca deixou de acreditar na paz, e não Hitler ou George Bush criaturas horrendas que escreveram suas historias com tinta do sangue dos inocentes.
Para minha fé de raízes da senzala cabe o culto aos Orixás, salve meu pai Omolú, salves todos os Orixás, todos os Caboclos, todos os Pretos Velhos. Mais cabe também o culto a Nossa Senhora e a Bom Jesus da Lapa. Já que sou universal o universo cabe dentro de mim e para lembrar o grande poeta Drummond – “Em cada parte de minha alma, ergui um altar para um deus diferente”.
A Lei Áurea aboliu o chicote, mais não o preconceito que machuca tanto quanto as chibatadas. Trouxe a liberdade, mais não oportunidade – que ainda hoje o negro luta para ter, seja nas faculdades (Viva as cotas!) ou no mercado de trabalho.
Não quero que tentem mais, branquear a minha história e a minha pele de ébano – “ser negro é ser lindo, sagrado e profundo mistério do mundo”. Quero ter o direito de saber da verdadeira história de meus ancestrais, de princesas e guerreiros negros e poder repassá-las a meus filhos, netos e bisnetos. Quero respeito a cultura e a sabedoria do meu povo.
Não queiram colocar hambúrguer e coca-cola em meu tabuleiro, prefiro meu bom acarajé, meu mingua de tapioca e minha cocada gostosa.
Quero dançar ao som dos atabaques não só pra turista vê e me desejar, como fazia o Senhor da Casa grande, quando queria usar suas “negrinhas”.
Quero ter direito as cotas elas não são esmolas e sim reparação de tanto tempo de escravidão. Se o filho do fazendeiro tem direito a cota do boi por que eu não posso ter?
Exalto aqui os versos do irmão angolano Viriato da Cruz
“Rebrilhantes dorsos, fecundando com sangue, com suor amaciando as mais ricas terras do mundo
Rebrilhantes dorsos (ah, como brilham esses dorsos), ressuscitados com Zumbi, em Toussaint alevantados.
Rebrilhantes dorsos...
Brilhem, brilhem, batedores de Jazz,
Rebentem, rebentem, grilhetas da alma
“Evade-te, ó Alma, nas asas da Música...”.

Que esse seja o canto de Esperança não só dos negros de Angola, mas das Áfricas, das Américas, do mundo. E que o mundo não seja apenas lugar de branco, de rico, mais de negro, de judeu, turco, de pobre, de homens, mulheres, crianças, gays, lésbicas, portadores de deficiências, que o mundo seja lugar de gente – ser humano e aí comemoraremos o dia da Consciência humana.
Todos os dias vejo como o negro é lindo: no firme olhar do meu filho e no doce sorriso de minha filha.

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As sandálias de Marina

por Rosângela Fonseca

Saí de minha terra natal um pequeno lugarejo aos nove anos de idade e fui morar em outra cidadezinha: Bom Sossego; o motivo da mudança foi à separação dos meus pais. Meu pai deixou minha mãe para viver com outra mulher, já a minha mãe, nunca mais quis saber de outro homem em sua vida: - Homem pra quê? Para me fazer sofrer novamente? Não quero mais! Era o que ela sempre dizia.

 A cidade de Bom Sossego, como o próprio nome sugere era um lugar muito sossegado, a animação ficava por conta das feiras dos sábados, das matinês das boates de Baleia e Nicomedio aos domingos e as micaretas todos os anos no mês de abril. A feira era um lugar interessante com figuras curiosas, como era o caso de uma garota que se chamava Marina – era uma dessas vendedoras natas, o pai dela tinha uma barraca de sapatos na feira, todo sábado lá estava ela na barraca de calçados ajudando o pai nas vendas, sempre muito animada, pendurava sandálias no pescoço e sai pela feira gritando as promoções do dia: - Ai freguesa, sandálias bonitas e baratas! Todos os modelos que você quiser! 

 Eram realmente muitos os modelos das sandálias da barraca de Marina. O que nos chamava atenção na garota durante a semana no colégio, era justamente a variedade de pares de sandálias que ela ia para escola, eu e outras coleginhas ficávamos sonhando com pelo ou menos um par daqueles chinelos, já que a maioria de nós só tinha um par de sapatos para ir à escola, sair, festas, batizados e outros eventos. Descobrimos depois que a menina usava as sandálias uma vez e depois as limpava e colocava novamente na banca para vender. De vez em quando chegava um cliente reclamando de defeitos ou que as sandálias quebraram com tão pouco tempo de uso.

 Por sua casa ficar na praça da cidade e na frente da casa era a loja do pai dela, todas as meninas do Colégio sempre passavam por lá, para saber quais eram as novas tendências da moda de calçados, mesmo tendo dúvidas quanto a qualidade do produto. Quem não gostava muito de nossas visitas era a mãe de Marina: D. Ermenegilda era uma mulher rabugenta, que estava sempre de mau humor, roupas sujas e cabelos desgrenhados e era conhecida na cidade por sua fama de “porca”. Diziam que ela pegava água no rio Limoeiro, nessa época já poluído pelo esgoto da cidade, para beber, cozinhar e lavar pratos; motivo pelo qual não tomávamos nem água na casa dela. Vivia reclamando: “Meninas assanhadas que não tinham o que fazer, podiam ir procurar uma lavagem de roupa”. A resmungona detestava aquele “frivião” de gente entrando e saindo do seu domicílio e sempre éramos enxotadas por ela que não queria sua filha andando em más companhias, afinal a sua inocente filhinha era uma moça evangélica que adorava cantar hinos de louvores na Igreja e depois beijar escondido atrás do muro, detalhe que D. Ermenegilda desconhecia. Dizia que filha dela só namorava pra casar, não tinha esta história de ficar de amasso no banco da praça não; uma hora o diabo podia atentar e ai.... 

 Apesar dos xingamentos da mão rabugenta, Marina nunca deixou de sair com a turma da escola, gostávamos de ir para um sítio de um senhor que vendia canas, depois íamos para uma pequena cachoeira que tinha nos arredores da cidade, escondido é claro! A mãe não podia nem sonhar, que íamos para lá, se soubesse arrancava o couro da coitada no cinto, aliás, todos nós levávamos um corretivo, quando éramos pegas fazendo alguma estripulia.

 Outro dia, de volta a Bom Sossego, me sentei no banco da praça e fiquei olhando a casa que era de Marina, que depois que os pais dela morreram foi vendida e tornou-se um prédio e hoje está abandonado, fiquei olhando e me bateu uma nostalgia daquele tempo, fiquei lembrando de todas nossas travessuras e me veio à lembrança também os resmungos e broncas de D. Ermenegilda que ainda hoje parecem ecoar do velho prédio abandonado, afastando todos aqueles que queiram se aproximar de sua casa.

Ofício de artista

O meu ofício de artista que é para mim uma missão

 Faz ver em mim

A mulher, a criança, o irmão, um coração.

Que  pulsa cada vez  que brota uma emoção

No palco ou no chão.

Faz de mim

Vários fragmentos do que sou

Do que vivi de onde venho

Para onde vou

Esse ofício construiu em mim

UM ser cheio de esperança, de fé na vida

D e alegria verdadeira,

DE ser inteira.

Mas também construí em mim

Um ser crítico que ver enxerga o mundo

Um lugar de males profundos

Que precisam ser curados

Aliviados,

Pois muitos são os maltratados .

E nesse mundo de dor e tantos sofrimentos

Esse meu ofício de artista me serve de alento

De alegria por fazer outros rirem

Outros pensarem, chorarem, refletirem.

Esse ofício faz de mim

Mulher plena  no meu pensar, fazer e falar

O mundo novo que acredito e quero criar

Não só de utopia

Um mundo que quero nele com meus filhos brincar.

 E no meu ofício vou tecendo o fio condutor

Que a lembrança  guardou .

Criando, recriando, contando

Histórias, memórias,

Reminiscências de um mundo que passou.

E de um mundo que virá mais justo  e de real valor.

Missa de domingo

Por Rosângela Fonseca

Na pequena cidade onde nasci, tudo que chegava era novidade, missa do domingo de manhã então, era um festival de coisas novas: maça do amor, retratista, até o padre. Nossa! A chegada do padre era um acontecimento, pois na minha cidade não havia pároco, então uma vez a cada três meses, vinha um sacerdote de outra cidade para celebrar missa, casamentos batizados, encomendar almas, todos os sacramentos que se fizessem necessários.

 Ah! domingo de missa era sinônimo de festa, de ganhar roupa nova, das moças casadoiras realizarem o grande sonho do matrimônio e as meninas o grande sonho de ser dama de honra e eu claro nos meus sete anos não fugia a regra, e eis que numa linda manhã de domingo havia chegado o grande dia da minha vida: seria dama de honra, que sensação maravilhosa, eu iria entrar na igreja carregando as alianças ao lado do meu pajem, meu amiguinho Fabrício, mal sabia eu que o destino caprichoso iria nos pregar uma peça. Eu desconfio seriamente que nasci com uma predisposição para pagar mico, deve ser arte de algum erê brincalhão que veio junto comigo quando vim para esse mundo. Mas voltando a minha história: estávamos todos preparados para o casamento, noivos, daminha, pajem, pais, madrinhas e a o resto da cidade. O padre, porém, era um homem de temperamento difícil, ranzinza, o povo da cidade, apesar do respeito que tinha por ele, já andava com o pé atrás com o reverendo, e justamente nesse dia vossa santidade estava com a “macaca”, disse que não iria celebrar o casamento pois a noiva havia se atrasado por demais, sendo que a pobre noiva estava antes dos preparativos para o casório, auxiliando o infeliz nos rituais para a eucaristia, foi para casa correndo vestir o tão sonhado vestido para chegar na porta da igreja e não encontrar o padre que já estava de saída para sua terra, então começou o corre-corre as famílias pedindo para o padre ser mais compreensivo, pois senão a moça teria que aguardar mais seis meses para casar, mais não adiantou o vigário estava irredutível quanto a sua decisão:

 - Não farei casamento algum, tenho que ir. 

 Nessa hora então começou a grande confusão – um primo do noivo que tinha saído cedo de sua rocinha onde morava para ir ao casamento do primo e já havia tomado umas doses de pinga a mais na venda de Boca Rica, achou aquilo uma desfeita - onde já se viu um homem de Deus se recusar fazer uma celebração de uma comunhão tão linda? O primo então se exaltou pegou um chicote e disse ao padre que ou ele fazia o casamento ou o ele iria tomar uma surra de chicote. Que furdunço na porta da Igreja: desmaia noiva, corre a mãe para acudir a filha, corre noivo para apartar a briga, porque a essas alturas dos acontecimentos o padre também já estava enfurecido, levantou a batina e partiu para briga, e o bebum tome-lhe chicoteada nas pernas do padre, e foi um Deus nos acuda, a cidade parou. E eu que olhava tudo de fora, só conseguia pensar se eu iria conseguir entrar naquela igreja carregando as alianças, comecei a rezar para a padroeira - Nossa Senhora D”Ajuda, para ela nos socorrer e por um fim aquela balburdia, enfim a briga acabou e o padre foi embora sem celebrar as bodas dos pobres nubentes, que já estavam perdendo as esperanças de concretizar o enlace amoroso, mas não pensem que essa história tem um desfecho triste não, o tabelião do cartório também estava lá para oficializar as cerimônias e ele então celebrou o casamento e eu pude enfim entregar as alianças aos noivos. Pelo ou menos o enlace matrimonial dos dois deu muito certo, viveram felizes por mais de vinte anos, até que a morte do esposo os separaram.